Dag ett. Timme ett två tre noll.
1.
O, du store fittslukerska, där i lagerlunden darrar stumparna likt små ludder!
I den gigantiska valmagen dansar slödder å benrangel.
Namn och glömt snusk, viskas lika rött som insektsbett på djävulshud.
Den gamle kejsaren mumlar damm och unga prinsar pippar pigor. I öppna gravar utanför kastas varma lik!
O, du store pitthuggare, där i bordellens rosenröda anal föds pojken från Nazareth; en enkel snickarson. Ack! Vilket öde att föddas som samvetets vandrande syfilis!
Den fete dvärgens hundkuk kastar loss skepp, å skålar i halvfulla bägare vågors vita skum.
"O hoj", ropar framtiden där hon rusar fram bland spräckta skära springor!
© Adryan von Linden, 2006-2008